domingo, 24 de novembro de 2013

Pernas cruzadas

Desde o primeiro ano da faculdade, acho que foi na aula de Psicanálise 1, aprendi que os filhos vieram ao mundo para realizarem os desejos frustados - ou não realizados, para ficar politicamente correto - dos pais. Desconfiava disso antes de entrar para o curso de psicologia. Lembro que no colegial teve o colega que decidiu fazer medicina porque o pai era dentista, a garota que apostou no curso de moda (acreditem, em 1990 não era tão comum) porque a mãe era costureira (fazia barra e trocava zíper) , o outro que estudou feito um camelo para entrar em engenharia porque o pai tinha uma loja de material de construção e o revolucionário que decidiu por gastronomia porque era filho do dono da padaria. Embora óbvio, a tal realização por empréstimo não era vivida de forma tão simples.  O seu Manoel não ficou contente com a decisão do Quinzinho , sabia que fazer comida não dava tanto dinheiro, além do trabalhão que era acordar cedo para ter a primeira fornada pronta antes das seis. Queria mesmo era que o filho fosse doutor de qualquer coisa. Podia construir, tratar ou advogar, menos cozinhar. Tentou dissuadi-lo, propôs uma temporada fora do país ( fato que em 90 também não era pra qualquer um), prometeu carro zero e nada. Joaquim queria virar chef, mais exatamente ser dono de boulangerie . Eu achava estranho aquela atitude, se o portuga passou a vida vendendo rosquinha, qual era o problema do filho vender croissant?! 
E foi a professora Lydia Marcondes - uma figura que de tão nova chamava Freud de Sig sem o menor constrangimento - que começou a me explicar o que acontecia na casa do seu Manoel (e na minha, é claro!). Ao longo dos anos aprimorei meu repertório de palavras para descrever esse afeto ambivalente presente nas relações pais e filhos, ah! e fiz um pouco de análise para lidar com ele. Em geral - tirando os momentos que tenho a nítida sensação que a vizinha vai fazer uma denúncia no conselho tutelar - tento manter a classe e a separação entre o que é meu e o que é do outro e - tirando a época de provas, o momento de escolher a roupa para sair e decidir qual o prato no restaurante - respeito as decisões dos meus filhos e entendo que suas escolhas, interesses e humores são os que lhes tornam únicos e admiráveis. 
Mas entretanto todavia, a Lydia contou que nem mesmo a mais avançada análise dá conta de liquidar todos os danos do passado. Lembro de ter falado algo sobre sublimação, desviar a pulsão para outros objetos, ampliar os modos de satisfação para não investir pesado nos filhos. Cumpri a risca. Fiz checagem e rechecagem antes , durante e após cada gravidez. E vocês pensam que deu certo? Parcialmente. Explico: como a maioria dos domingos - já escrevi sobre eles antes - estava absorta entre a leitura de um livro, os chamados dos filhos e um programinha de TV quando me deparo com a imagem de Fernanda Torres lançando seu livro no programa do Jô. Senti uma ligeira gastura na região do diafragma; a quem chame isso de inveja. Acho improvável; como disse sou uma pessoa analisada, bem humorada, não teria porque sentir inveja de uma mulher de quase cinquenta, magra, também bem humorada, boa atriz e boa escritora. Relevei. Mas foi então que meu caçula, num ato de crueldade, revelou o sentido oculto da cena que me incomodava. Sem dó nem piedade o mini crápula bravou em um só ato: 
" Ohmãe, essa moça da TV faz com a perna o mesmo que eu faço e você não consegue. Rárá! " 
Fiquei arrasada. Lembrei dos meus pais, do seu Manoel, do Quinzinho, da Lydia! das minhas gestações, do cuidado na escolha dos nomes, na liberdade que dei para escolherem o time de futebol, na roupa horrorosa que ele estava hoje no restaurante. Lembrei da análise interminável, das sessões custosas, das noites mal dormidas preocupada com seu estado febril. Do dia que sai correndo do trabalho porque seu primeiro dente de leite caiu. Cheguei a pensar o quanto desejei esse menino. Mas naquele instante eu entendi que a vida tem limites. Que ele pode fazer o que quiser, ser padeiro, pagodeiro, médico e até psicólogo, mas cruzar as pernas duas vezes ... isso não. Isso eu não admito!  

quarta-feira, 20 de novembro de 2013

Fim de dia, a paz reina na micro polis doméstica. 
A caminho de casa, ainda por telefone, sou informada pela Maria - educadora profissional, militante do movimento da pedagogia critica  e defensora das teorias de Paulo Freire - que as criancinhas tiveram um dia maravilhoso, almoçaram bem, fizeram a lição de casa e espontaneamente tomaram banho e até escovaram os dentes. Aguardavam carinhosamente minha chegada para um beijinho de boa noite. 
Bullshit! Pela ação dos feromônios maternos, esses malditos que exalam assim que você desliga o motor do carro, bastou enfiar a chave na porta para escutar os gritos:

- Para de me bater! 
- Me dá meu brinquedo! 
- Seu besta esse lugar é meu. 
- Besta é você seu gordo! 
- Sai daqui, esse canto do sofá é meu! 
- Bebezinho chorão! Hahaha! 

E dai adiante. 

Achei melhor voltar para marginal e seguir, seguir e seguir em linha reta. 
Passarei o dia no Rio de Janeiro e devo voltar amanhã para o trabalho. 

Bom feriado!

sábado, 16 de novembro de 2013

Pão

Gostaria de convidar a galera do churrasco de hoje para o Sensacional Dia do Pão Francês Amanhecido.
Após uma rápida organização da cozinha, contabilizamos a módica quantia  de 124 pães inteiros e 37 sem o miolo.
Segue o cardápio do domingo: 
pão na chapa, torradas com alho, farofa de farinha de rosca, bolinho de pão,  pudim de pão,  sopa de pão com vinagrete, barquinhas ao forno de pão com sal grosso e lascas crocantes de pão. 

Ah! Se alguém passar na padaria pega uma meia dúzia de pão fresco. Pra segunda.

Filhos

O que pode passar na cabeça criativa de um filho: 
- Ohmãe, se por uma semana você só pudesse usar um talher qual seria? 
Fui obrigada a parar para pensar uma resposta: 
- Acho que ... garfo. 
- Discordo, não foi uma boa escolha, prefiro a faca: corta, espeta e carrega.
- E a sopa? Como você faria?  (Já julgando a discussão relevante)

- Ohmãe ... eu nem gosto de sopa e se for a única opção e só tomar, né!?

Reclamação de gênero


Meninos!  Usem suas setas! Não se sintam inibidos.  Nós, os habitantes da faixa ao lado, gostamos de  fazer amizade.  Venham, aceitamos vocês,  mas venham com calma. Se chegam afoitos o clima acaba. Essas entradas bruscas podem machucar! Cheguem com calma, de ladinho, parece apertado,  mas cabe. Com jeito cabe. É só ter um pouco de paciência. Depois flui e fica bom pra  todo mundo. 
Se for uma situação de emergência  ou se estiver com defeito usem as mãos, elas fazem milagres,  vocês não imaginam.

Bom ... fica a dica. ;)


Bj

Reminiscências

Deixaram - (um dos meus filhos)  - um pedaço de casca de pão dentro de um pratinho encima da mesa. Com vontade de um último naco antes do trabalho, peguei. Seco, duro, com um toque de mofo me lembrou o saco de pão velho que jogávamos para as galinhas no sítio. A casca tava com cheiro de infância. 


Reminiscências

Perspectiva

Envelhecemos juntos exatamente as onze horas e trinta e dois minutos do quilômetro 173 da rodovia Bandeirantes. Estávamos apoiados no balcão de doces, divididos entre um bolo de cenoura e um pudim de leite. Eu aguardava meu café expresso, ele seu chocolate gelado batido. Nos distraímos em meio ao movimento dos turistas de feriado e mal escutamos quando a atendente, atrás do balcão, chamou: 
" Senhora? Seu café. Moço? Seu chocolate." 


Perspectiva

Feriado

Antes de casar com a sua alma gêmea recomendo que faça uma breve inspeção sobre as preferências geográficas dos integrantes da família. Eu por exemplo: sou filha de dois personagens que, depois da imigração dos avós, nunca mais saíram do bairro onde aportou a canoa vinda de terras lusitanas. Evidente que sempre tem uma ou outra tia que, por questões amorosas, decidiu mudar de cidade, mas nada que comprometesse o almoço de domingo. Com a via expressa da Dutra, em hora e meia estamos todos sentados em torno do manto sagrado do macarrão a bolonhesa.
Bom, esse não foi o caso do meu marido. Filho de imigrantes - pai suíço e mãe mineira de Carmo do Rio Claro - apresentava desde o início um alto índice para mudança; apaixonada, neguei o risco e sabe o que aconteceu: estou aqui passando o feriadão na casa do cunhado há nada menos que 500 kms do meu sofá. Uhu! 
Não bastasse ser longe o lugar é quente; mas não é aquele quente aconchegante que mantém sua pressão confortável. Em geral tenho a sensação de terminalidade, uma hipotensão basal de 7x5 que autoriza meus filhos a passarem o dia na frente da televisão comendo isopor e tomando refrigerante com ar condicionado ligado sem nenhuma contra-indicação. Ele mora em São José do Rio Preto, cidade localizada a noroeste do estado. Reza a lenda que o primeiro grupo de habitantes da região veio montado num asteróide gigante que, após a queda, abriu uma cratera no descampado tão funda que impediu sua fuga. Ficaram ilhados. Alguns meteorologistas assemelham o clima da região a Dubai pelo simples fato de não conhecerem o inferno. Do contrário diriam: Benvindo a Sucursal do Inferno. No alto verão a cidade funciona como uma ante câmera para climatização de astronautas que rumam sentido Marte. Enfim, o lugar é quente pacas.
Saímos na sexta em horário comercial. As sete da manhã já estávamos no carro sob a pressão eufórica do meu marido, que havia programado cada minuto do final de semana e jurava que ao meio-dia estaríamos a beira da piscina tomando uma gelada. Ilusão!
Assim que entramos na Bandeirantes encontramos metade da população de São Paulo rumo ao interior - a outra metade estava na Imigrantes em busca do mar. Entre motos barulhentas, ciclistas animados e grandes caminhonetes seguimos até Limeira na velocidade de um jabuti com elefantíase. Graças ao horário os meninos dormiram, enquanto eu monitorava o mau humor se instalando no banco do motorista. Estava prevista uma parada para tomarmos café, maldição! Os turistas de ocasião de engalfinhavam por um mísero pão na chapa. Propus que comêssemos na próxima parada, menos comercial, talvez um pouco vazia, mas fui dissuadida com um sonoro NÃO! Afinal tínhamos uma programação. 
Voltando a estrada, já com temperatura solar, cometi um pecado capital: tomei uma garrafa inteira de água. Em menos de 100kms bateu uma vontade louca de fazer um xixizinho e para isso precisaríamos parar. Pedi, repleta de humildade, de forma carinhosa, com direito a beijinho no cangote e tudo se ele poderia dar uma paradinha. Pataguada, né?! Segue a resposta: 
"Claro que não! Estamos atrasados! Precisamos recuperar o tempo perdido, vou acelerar." 
Não fosse o bexigoma se instalando no meu corpo teria matado meu marido.  Atrasado?! Fala sério! Passei a semana correndo de um compromisso pro outro e o infeliz fala de atraso no meu descanso?! Permaneci o próximo trecho da viagem aplicando todas as técnicas de auto-controle que aprendi na faculdade, até o instante em que não respondia mais pelo meu corpo. Ameacei. Disse que se não parasse molharia sem dó nem piedade o banco de couro pago em 12 prestações. Escutei uma freada brusca e entre caminhões de cana e milho, em algum ponto entre Analândia e Cândido Rodrigues, pude aliviar minhas tensões. De castigo tive que assumir o volante nos quilômetros finais, desenhados num sobe e desce monótono que convida ao sono. 
Seis horas depois finda a viagem com as pernas, a bexiga e a bunda combalidas como um combatente. A sorte é que o cunha é gente boa e, porque sabe que mora longe pra dedéu, sempre capricha na recepção. A cerveja estava "canela de pedreiro" e a costela derretendo no bafo há 12 horas.
Agora é aproveitar e rezar para o retorno ser mais ameno. 

domingo, 10 de novembro de 2013

Tudo bem que o Jorge Doria não foi uma figura relevante na minha vida, mas e daí? Eu tenho direito a assistir o especial em sua homenagem após sua morte aos 92 anos, não tenho?! Pois é! É o que eu acho, mas evidente que só eu pense nisso. O programa tinha duração de ... meia  hora? Talvez 20 minutos? E , se meus cálculos não estiverem errados, eu fui interrompida 10 vezes. Portanto, a única informação que eu consegui sobre o Jorge Doria foi que ele morreu aos 92 anos. Ah? No Rio de Janeiro.
Primeiro solicitaram minha atenção para contemplar uma embaixadinha em frente a TV de 42" que eu dividi em 10 parcelas. Depois foi a vez de admirar aquele cravo que brotou na ponta do nariz e que insistiu em manter-se por lá.  Na linha dos cuidados com o corpo fui questionada sobre a seqüência de exercícios bucais propostos pela dentista. Não bastasse surgiram dúvidas sobre a possibilidade de usar novamente a blusa do time e a bermuda posta há menos de 1 hora para dar um pulinho na padaria. 
Mesmo diante da minha pouca vontade as solicitações continuaram. Quiseram saber minha opinião sobre a questão de matemática; sobre a matéria mais pesada - uma tonelada de algodão ou uma tonelada de chumbo; sobre a veracidade das chuvas de neve fora de temporada, sobre a possibilidade delas serem feitas com isopor moído. Quiseram também apenas compartilhar descobertas: que em 10 minutos lemos 15 páginas de um livro, que os pernilongos surgem mais no verão, que andar muito de bicicleta pode dar dor na perna e na bunda e pôr fim, na linha dos filhos, o pai deu um grito da sala para saber onde estava o adaptador da cafeteira que ele tinha colocado hoje de manhã na esteira.
Fazer o quê? Aquela altura Jorge já tinha até reencarnado. Quando me dei conta, um dormia deitado na minha barriga e o outro nos meus pés abraçado com a bola. Levados pra cama farei uma forcinha para chegar acordada aos gols da rodada. 
Boa semana!